Nhưng điều khiến tôi thấy lạnh nhất không phải là lời nhận tội.

Mà là cảnh họ cắn xé lẫn nhau.

Mẹ tôi chửi ba tôi nhu nhược, gặp chuyện liền đẩy trách nhiệm.

Ba tôi trách mẹ tôi tham lam, bị nhà ngoại lợi dụng.

Lý Vĩ lại quay sang nói tất cả là do mẹ tôi chủ động đưa tiền, hắn “không hề biết đó là tiền trộm”.

Một phiên tòa.

Biến thành màn chó cắn chó.

Tôi ngồi đó, như người ngoài cuộc.

Không vui sướng.

Không đau đớn.

Chỉ là một vùng trống rỗng khô cằn.

Hóa ra thứ gọi là “tình thân” mong manh đến vậy.

Chỉ cần lợi ích chạm vào, lập tức vỡ nát.

Đến phần cuối, thẩm phán hỏi tôi — với tư cách bị hại — còn điều gì muốn bổ sung không.

Tôi đứng lên.

Ánh mắt lướt qua từng người trên ghế bị đơn.

Cuối cùng dừng lại ở mẹ tôi.

Tôi nói rõ ràng, từng chữ một:

“Tôi đề nghị tòa án xử lý nghiêm minh theo pháp luật. Tôi không chấp nhận hòa giải.”

9.

Ngày tuyên án, tôi không đến.

Cố Thừa An gọi điện báo kết quả.

“Tân Nguyệt, có phán quyết rồi.” Giọng anh vẫn trầm và ổn định như mọi khi.

“Vâng.” Tôi đáp khẽ, nhưng tim lại siết chặt.

“Mẹ cô, Kiều Tú Liên, phạm tội trộm cắp và lừa đảo, tổng hợp hình phạt, mười lăm năm tù giam, phạt tiền năm trăm nghìn tệ.”

“Cha cô, Kiều Kiến Quốc, đồng phạm tội trộm cắp, ba năm tù, hưởng án treo bốn năm, phạt một trăm nghìn tệ.”

“Lý Kiến Quân, che giấu tài sản phạm pháp và trốn thuế, tám năm tù, phạt tiền và truy thu tổng cộng ba triệu tám trăm nghìn tệ.”

“Lý Vĩ, che giấu tài sản phạm pháp, bốn năm tù, phạt hai trăm nghìn tệ.”

Anh dừng một nhịp rồi nói tiếp:

“Tòa buộc Lý Vĩ hoàn trả toàn bộ tám triệu tệ cho cô. Tài sản bị phong tỏa sẽ được bán đấu giá và chuyển khoản. Khoản vay nặng lãi được xác định là hành vi cá nhân của mẹ cô, không liên đới tới cô.”

Tôi nghe mà đầu óc như rỗng ra.

Mười lăm năm.

Mẹ tôi năm nay năm mươi hai.

Mười lăm năm nữa, bà gần bảy mươi.

Ba tôi tuy được án treo, nhưng tiền án ấy sẽ theo ông suốt đời.

Nhà họ Lý coi như tan nát.

Bản án còn nghiêm khắc hơn tôi tưởng.

“Tân Nguyệt?” Cố Thừa An khẽ gọi khi tôi im lặng.

“Tôi ổn.” Giọng tôi khàn đi. “Cảm ơn anh. Nếu không có anh, sẽ không có kết quả này.”

“Đây là cái giá họ phải trả.” Anh nói. “Pháp luật không giảm giá vì huyết thống.”

Sau khi cúp máy, tôi ngồi một mình trong căn hộ.

Ngoài cửa sổ, thành phố lên đèn rực rỡ.

Nhưng tôi lại thấy mình như một hòn đảo.

Từ nay, tôi không còn “cha mẹ”.

Tôi không khóc.

Chỉ cảm thấy trong ngực trống rỗng, như bị khoét mất một mảng lớn.

Vài ngày sau, tôi nhận được yêu cầu gọi video từ trại giam.

Là mẹ tôi.

Tôi do dự rồi vẫn nhận.

Màn hình hiện lên khuôn mặt bà trong bộ đồ tù xanh trắng. Tóc bị cắt ngắn, gầy gò đến mức gần như biến dạng. Ánh mắt trống rỗng.

“Kiều Tân Nguyệt.” Bà gọi tên tôi, giọng khàn đặc.

“Có việc gì?” Tôi hỏi bình thản.

Bà nhìn tôi rất lâu. Rồi đột nhiên cười. Nụ cười méo mó hơn cả khóc.

“Tôi hối hận.” Bà nói.

Tôi nghĩ bà sẽ nói hối hận vì trộm tiền tôi.

Nhưng bà tiếp:

“Tôi hối hận vì đã sinh ra mày! Nếu biết mày là thứ máu lạnh như vậy, lúc sinh ra tôi đã bóp chết mày!”

Lời nguyền rủa từ người từng gọi là mẹ.

Nhưng tôi không còn đau nữa.

Chỉ còn tê dại.

“Nói xong chưa?” Tôi hỏi.

Bà sững lại, có lẽ không ngờ tôi thản nhiên như vậy.

“Kiều Tú Liên.” Tôi nhìn thẳng vào màn hình. “Từ khoảnh khắc bà quyết định trộm tám triệu tệ của tôi, quan hệ mẹ con giữa chúng ta đã chấm dứt. Mười lăm năm này là cái giá cho lòng tham và sự ngu xuẩn của bà. Bà tự lo cho mình đi.”

Tôi tắt cuộc gọi.

Không một giọt nước mắt.

Bà không còn tư cách.

Mọi chuyện kết thúc, tôi mới nhận ra mình mệt đến mức nào.

Giống như vừa đánh xong một trận chiến kéo dài hàng tháng trời.

Tôi xin nghỉ dài hạn, dự định rời thành phố một thời gian.

Trước ngày đi, Cố Thừa An hẹn tôi ăn tối, nói là “chúc mừng và tiễn đường”.

Nhà hàng anh chọn yên tĩnh và kín đáo.

Có lẽ, đây là lần đầu tiên sau tất cả, tôi có thể ngồi xuống, thở ra một hơi thật dài.

“Đã nghĩ sẽ đi đâu chưa?”

Anh rót cho tôi một ly nước chanh, động tác chậm rãi, tự nhiên như thể giữa chúng tôi chưa từng có những tháng ngày đầy sóng gió.

“Chưa. Chắc đi tới đâu hay tới đó.” Tôi cười nhẹ.

“Cũng tốt.” Anh nhìn tôi, ánh mắt dịu lại. “Ra ngoài hít thở một chút, coi như đặt dấu chấm hết cho quá khứ.”

“Ừm.”

Bữa tối ấy, chúng tôi nói rất nhiều.

Chuyện thời đại học.

Những phiên tranh biện anh từng tham gia.

Những đêm tôi ôm sách luật ngủ quên trong thư viện.

Những năm anh khởi nghiệp.

Những năm tôi vật lộn trong công việc.

Tôi bất ngờ nhận ra, giữa tôi và anh, có quá nhiều điểm chung.

Cùng thích sự rõ ràng.

Cùng ghét thỏa hiệp vô nguyên tắc.

Cùng tin rằng, công bằng là thứ phải tự mình giành lấy.

Nói chuyện với anh, tôi không cần phòng bị.

Không cần diễn vai “ngoan ngoãn hiểu chuyện”.

Chỉ cần là tôi.